Im-paciencia.

Esto es frío. Esto es espera. Esto es alcohol, esperanza, gritos, apagones, verte aparecer, palabras, roces, muchísimas horas. Todo esto es como un puente colgante increíblemente largo y viejo; y no sé todavía si he llegado a la mitad, si estoy a punto de llegar al otro lado o si ya me caído. Esto es lento, constante y no lleva a ninguna parte. Esto crece y decrece por momentos y me está volviendo loca. Todo esto es como humo. Tan efímero, tan contaminante, tan gris y tan estimulante como el humo.